¿Y qué le regalo yo a esta muchacha ahora? ¿Un cuento? Me da que no tiene el coño para moralejas, amén de que si quiere uno ya se lo escribe ella mejor…
Pero al final he pensado que lo que nos ha unido era la respuesta: bonitismo. Que es una de las pocas cosas que no pierde sentido en esta vida: contra la barbarie, belleza (hasta que me tire el regalo a la cabeza, I mean, momento en que volveremos a la barbarie y haré un ya lo pensaré mañana).
Instrucciones para disfrute de tu regalo, dear:
• Despiértate un jueves de vacaciones. Es invierno. Día templado, cielo azul cateto. Te desperezas como un gato mirando el enjambre furioso de partículas cada vez que mueves el edredón en el rayo de sol que entra por la ventana. La llaman heavenly bed. Igual es un poco más blanda y mullida de la cuenta, pero lo cierto es que has dormido como un leño y hasta ahora ni siquiera has oído el ruido del tráfico.
• Abre la puerta, están llamando. Es el desayuno que dejaste encargado al servicio de habitaciones. Que hoy no te apetecen recién levantada los “excuse me”, los “perdón” y los “usted primero” en el buffet del desayuno.
• Sin prisa, ve a la ducha. Al salir, con el pelo recogido en la toalla, acércate al armario. Coge el sujetador visón y las bragas moradas, el pantalón, y tu top favorito.
• Vuelve al baño. Termina de secarte el pelo, arréglate como te gusta.
• De nuevo en el dormitorio, saca la americana del armario. Pocos cortan y cosen como Ralph Lauren un paño de 70% lana y 30% seda. El color, a tu arbitrio. Pero no hay transigencia en la composición… el espejo te devuelve magnífica la caída y tú no puedes dejar de tocar la tela.
• Coge unos botines (cómodos. Y si estás flamenca, unos de tacón de Sam Edelman –que sabe mantenerte sobre ocho y nueve centímetros como si estuvieras sobre cuatro-).
• Abrigo ligero sobre el atuendo completo y a la calle, sin bolso. Manos libres.
• Deambula por el barrio de las letras, por la plaza de Santa Ana, acaba en Pontejos mirando pasamanería, botones y arreglos arcaicos de costura en las viejas mercerías. Mosquéate porque no hace el frío que debiera para el mes de invierno en que estás, aunque agradezcas la temperatura.
• Vuelve atrás, cruza Sol, sube a Gran Vía por Montera o adyacentes y dirígete hacia Cibeles. No, no vas a Cibeles; vas en esa dirección. Te quedas antes, en el Hotel Principal. Tienes reserva en la Pérgola, en la sexta planta. Siéntate ahí, pegadita al cristal. Toma el sol.
• Sí, has estado caminando, tienes hambre. Espera.
• Espera un poco coño! Pídete un vermut, un Martini con aceituna, un vino blanco o lo que se te antoje. Malo será que no te pongan un revuelto de frutos secos o unas aceitunas.
• Vale, ya está, ya ha llegado. Se disculpa por la tardanza y te recomienda un par de cosas de la carta. Tú flipas un poco y entonces te mira con esta cara y te dice:
“ Verás, @cogiendonabos, yo aquí he venido a pagar la cuenta y a darte lo tuyo”
• Pide lo que quieras, aunque sus recomendaciones eran buenas, pero tú eres muy tuya y te va a apetecer lo que te apetezca. Evita las crucíferas y el champagne, éso sí, que luego querrás que se baje al pilón y no quieres verte en aprietos, ¿eh?
• Ahí te quedas, que ésto ya no es asunto mío
P.D. Michiel, se llama Michiel. Dile Michi, o Mich, o lo que sea, no lo llames Daario que está hasta los cojones. Aunque se ha traído el jubón con la malla rota y los aperos de cuero y metal por si luego quieres una performance privada.
